祖辈的烟锅太冲口
    父辈的卷烟太刺喉
    儿子的细烟卷没有劲头
    我这一首诗等待了几十个年头
    等待着儿子学会了抽烟喝酒
    等待着孙儿说爷爷
    故乡的石榴，已经
    挂满了枝头
    而我是否也会学着祖先们
    对着阳光眯眼，抬头
    任凭温暖从我的眼角里挤进
    我的心中
    任凭我眼角的泪水滴落在
    我脚下这片沉睡着祖先的
    广阔的土地上和
    寂静的，田野中